|
Друзья
 |
|
Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesta su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
?rojo de herrumbre y pardo de ceniza?
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
?¡carne triste y espíritu villano!?.
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
Сумасшедший
Безурожайная, скудная осень,
насупленный, серый, печальный вечер,
земля убогая не плодоносит,
и призрак кентавра зловещ и вечен.
Там, по дороге, где степь сухая,
вдоль тополей, что давно облетели,
идет сумасшедший, крича, вздыхая,
в сопровожденье безумья и тени.
Вокруг и вдали, на просторах голых, -
холмы, на которых бурьян и кустарник,
и только на мрачных уступах горных
кряжи дубов, узловатых, старых.
Вопит сумасшедший, шагая следом
за тенью своей, за своим бредом,
такой же нелепый и безобразный,
как эти неистовые крики, -
косматый, оборванный, тощий, грязный,
с огнями глаз на костлявом лике.
Бегство из города... Ужас прохожих,
жалость, брезгливость, брошенный камень,
и торгашей подлые рожи,
и шутки, швыряемые озорниками.
Безумец бежит по просторам божьим;
вдали, за иссохшей, горестной степью,
за ржавым, за выжженным бездорожьем -
ирис, нирвана, сон, благолепье.
Бегство от мерзости... Сумрак вселенский...
Плоть изможденная... Дух деревенский...
Душа, исковерканная и слепая,
в которой не горем сломлено что-то,
мается, мучится, грех искупая, -
черный, чудовищный ум идиота.
Антонио Мачадо
(из книги "Поля Кастилии" (1907-1917)) |
|
|
посмотрел сигаревского волчка. чудовищная х-ня. был уверен, что такого больше не снимают.
то же самое могу сказать про фильм волошина "я". беспомощное кино. волошин хорошо запомнил людей, но что с этим знанием делать - придумать не смог.
"царь" лунгина. ежели против царя выставить прошкинское "чудо", то царь с полщелчка улетит к далеким еб-ням.
"похороните меня за плинтусом" в целом понравился, хотя, на мой взгляд, неразумно упрощена по сравнению с книгой линия матери и кровавого карлика. мальчик и крючкова выше всяких похвал.
про "мелодию для шарманки" уже писал. кристально. лучший фильм у поздней муратовой. |
|
|
если честно, первые несколько месяцев дружбы с любым человеком всегда опасаюсь, не умеет ли он читать мысли. успокаиваюсь, только выяснив путем экспериментов, что не может. |
|
|
 Зажигательная мертвая молодежная в блестящих аранжировках музыка с нанизанными на нее банальными текстами будет музыкой лишь тогда когда. Лишь тогда когда будет вставлять будет вставлять до полного дебилизма. И пусть. Пусть в буклете мы засовываем в жёппу пластмассовую попсу в буклете пусть. Наводит грусть вся жизнь обман. Будет вставлять будет вставлять.
Эти мертвые звуки пусть музыкой можно назвать лишь в контексте контркультуры соответствующей малой группы аранжировки. Налицо протест против синтаксиса вообще, но уж никак не в том смысле каком. В каком апология испытания есть дословно про-тест. Компьютерное слишком компьютерное. Совок и блестящие аранжировки. Который есть тот который спасибо всем тем кто нас понял не. Если из языка убрать знаки знаки убрать, то музыкой становится аранжировка диджей и ремиксы это все тот же протест против смысла и размера одежды как формата, который есть фашизм, который вставляет так как никто особенно в жёппу спроси у скинов. В жёппу forever. Блестящие. И пусть жёппа есть та волосатая которая мать вашу по спиралям течет наркотический сон в пику пьяному русскому року, когда тогда и никогда. Пляшите (позитив).
Вова три слова три матерных слова живей спиралей. Ебана это Вова может сказать живое. Жи. Жи. Жи. Вое. Нарезать нарезать звуки есть нарезать смыслы. Вое. Вое. Жи. Подобное липнет к подобному как говно к волосатой жёппе на все том же белом снегу где все спрятано спрятано нога в но. Но нет жизни значит нет музыки но звук вставляет как резиновая баба потому как. Потому как мертвая музыка как мертвая баба, а резиновая баба как резиновая баба где все продается лучше жёппа. Волосатая жёппа. Жо. Жо. Жо. Па. Спираль в жёппу.
Умение схватить налету ушло налету и повторить надо сто раз чтобы дошло как ребенок сказать про мультфильм. Тогда это круто три матерных живых слова на жёппе мертвой резиновой бабы вот вам и пьяный русский рок который думать. А думать не надо и так вставит по полной программе: президент, власть, сосед, децибелы. Во всю ту же волосатую жёппу по все децибелы которая как. Так как кайф когда вставляет и будет дальше только подставляй. Будет дальше то что хочешь увидеть. То что хочешь увидеть и будет дальше. Пляшите!
Зажигательная мертвая молодежная в блестящих аранжировках музыка с нанизанными на нее дебильными доба на. До ба нальности текстов будет музыкой лишь тогда когда. Лишь тогда когда будет вставлять будет вставлять нога в но. И пусть пусть в буклете мы засовываем в жёппу пластмассовую попсу в буклете пусть. Наводит грусть вся жизнь обман. Будет вставлять будет вставлять.
Доба на. Но это уже было доба на. Где все спрятано спрятано на белом снегу. Rave is dead. Где всё продается. Где всё всё всё всё всё продаётся доба на. Всё, кроме блестящих аранжировок и диджей. Ремиксы и диджей. Диджей и ремиксы как протест против смысла. Нога в но. Нога в но. Нога в но.
Спирали и… наконец спёрли доба на.
***
СПИРАЛИ / Pro-Test / КРЕМ CD-CRCD 1016-01/ 2001 г.
|
|
|
почему, почему я не ношу фотоаппарата с собою?! снег на крыше напротив стаял так, что посреди нее, белой, видна черная могилка. то ли труба туда выходит, то ли что-то еще теплое - в толстом слое снега всего одна круглая дыра с растущим из нее крестом. но без фотоснимка мне же никто не поверит. |
|
|
а пока фрол лежал летом в больничке, он успел подружиться с голубями.
когда я приехала его навестить, он отвел меня на специальную открытую лестницу, сел на ступеньки, и совсем скоро все больничные голуби окружили нас. садились ему на вытянутые руки, на плечи, несильно клевали пальцы, торчащие из тапочек, елозили ногами по волосам.
на нем одновременно помещалось до восьми птичек. |
|
|
цельная личность vs. бесцельная личность |
|
|
Вырвали зуб, и два часа было не раскрыть рта. Даже с товарищем, сидящим в той же комнате, мы говорили наполовину в аське (на мою половину). Сейчас, по прошествии трех с лишним, я опять стал учиться говорить. Я снова сказал свое первое слово!
И теперь моим первым словом было "привет".
С "мамой" я на этот раз не промахнусь. |
|
|
бог ценит дисциплину, считает, что любовь дисциплинирует.
кажется, так и есть - значит, просто недостаточно любви? |
|
|
а может быть, безволие тоже для чего-то нужно? |
|
|
Толпа, час пик, понимаешь, что Форе и его ангелы совершенно потерялись среди тычков в спину и треников брутальных юнош справа, юноша слева со смущенной улыбкой показывает всем глазами на торт в руках, который он собою охраняет, радужные капли, драгоценностью рассыпанные по лисьему меху на толстой женщине, в поезд одновременно со мной входит Пьер Безухов с поля битвы и прекрасные бледные женщины ("...упала капля крови на снег под окном, и подумала царица: "Хочу, чтоб у дочери были волосы, как смоль, кожа, как снег..."). Этакое вот это: ну вот это: А потом обратно, урвав свою долю эндорфинов у Антонии (Антония!), у ее мягкого голоса - о, я впервые за шесть лет встала на мост, у меня в синяках лодыжки - я не человек, я - Эндорфин - старик напротив с жестоким красивым лицом, смущен, закрывает глаза, скрещивает руки и ноги, и прекрасные бледные женщины ("...упала капля крови на снег под окном, и подумала царица: "Хочу, чтоб у дочери были волосы, как смоль, кожа, как снег..."). И снег, словно солнечный свет, слоями в лицо - Господи! Мир Твой прекрасен в своей трехмерности! - нападает на светофор, обволакивая зеленым туманом деревья, и черный штакетник, торчащий из снега ("...упала капля крови на снег..."), идешь по участку нетронутого прохожими чистого полотна, сосредоточением растягивая его на весь мир, взрывая его ногами, не оборачиваясь на тот хаос, что остается позади - я чувствую себя Атанасиусом Пернатом, выплывающего из потемок своей памяти.
Музыка: |
Габриэль Форе "Реквием" | |
|
|
В кафе сидело несколько арабов. Один из них играл на узусе. |
|
|
Она носит по вагону мужскую рубашку.
Каждый день мимо меня.
Мы ездим на одном поезде, и если даже я поначалу я оказываюсь в другом вагоне, это просто отдаляет нашу встречу на несколько остановок, и те я провожу в мучении, сердце бьется быстрее, чем колеса электрички, ожидая неприятной встречи.
Поэтому теперь я сажусь в первый вагон от головы и от подъема на платформу, чтобы поскорее испытать приступ тошноты при виде этой безумицы с желтой рубашкой, повисшей в ее пальцах. Зато после я смогу попытаться поспать еще полчаса. И иногда даже получается проснуться как ни в чем не бывало.
Но сегодня я не могу. Нет. Может быть, ее не будет сегодня, Господи?
Господь говорит "надо", и, конечно, едва мы трогаемся с места, люди в проходе начинают расступаться, я вижу издалека, как их полуслучайный вначале взгляд через плечо превращается в движение, и стоящие теснятся к сидящим и гасят свои глаза, как умеет это делать каждый, кто научился ездить в метро.
Как перед Моисеем расступались морские воды, так рассекает надвое утреннюю человеческую массу, а затем сжимает и теснит к стенам и черным окнам со стремительными проводами обе части толпы ее появление.
Я натерпелась за четыре месяца без выходных.
Сегодня я не могу, Господи.
Выгибается шубный мех пассажиров, стоящих уже в паре метров от меня, и вперед этой страшной, страшной, кажется, только мне женщины (как?! почему они не видят?) показывается край пустого рукава. Костяная пуговичка, пришитая коричневой ниткой в четыре дырочки крест-накрест. Потом пуговичка на воротнике, пришитая параллельными бордовыми нитями.
Меня трясет так, что колышется и шуршит дутая куртка потухшего соседа. Пальцы я засовываю в сумку, лежащую на коленях, и неловко вытягиваю ими одну за другой три бумажки. Надеюсь, те, что нужно. К этому времени женщина оказывается около меня, и деньги я выношу рукою вперед, ей под глаза.
И очень боюсь, что не заметит. Не так, как не замечает происходящего вагон.
Она могла бы просто смотреть в другую сторону – случайно, или же сознательно отведя взгляд. Я знала, что она продает, а не просто тешит зрелищем, но нельзя же сказать, всерьез ли кто-то собирается завершать процесс.
Но она заметила сразу.
Ее руки рванулись к деньгам, сразу обе, вместе с рубашкой, и когда пальцы понадобились ей, чтобы выхватить у меня эти три цветных листка, она просто сбросила ее с щепотей, как кистями стряхивают брызги.
И сразу вышла из вагона, и только тогда я заметила. что поезд стоит на станции, и что вместе с этой женщиной сменились еще многие пассажиры, а те, кто остался из прежних, глядят живыми на меня.
И не могла и боялась поднять к ним лицо, и кутала свой взгляд тряпочкой, накрывшей мои колени. Мои страх и отвращение прошедших месяцев уже успели согреть мне ноги.
Подъезжая, я сложила рубашку, как учила мама, рукавами назад и в шесть сгибов, убрала в пакет. Весь день держала ее под столом в кабинете, а после работы поехала туда, где ей следует быть.
На кладбище.
Нашла то самое место и, аккуратно застегнув, одела в пожелтевшую рубашку нужный крест.
Успокоилась.
Я не думала, что спустя четыре дня она снимет рубашку и опять понесет. |
|
|
а где в песнях или книгах особенные автобусы встречались?
впомнила blue bus дорзов, синий автобус непомнящего (что вроде бы одно и тоже), летовский хороший автобус и, разумеется, кена кизи и проказников.
а еще? |
|
|
я прочел последний пост прекрасного ![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/community.gif) bordur_porebrikи теперь страдаю желаньем создать тайное общество |
|
|
не, а че
петля пристрастия охуенская по-моему, да? |
|
|
Word-music (роскошное соло человека-баскларнета) от vb73
|
|
|
игру узнала у ![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif) kamra_amrak Правило такое: нужно представить себя неодушевленным предметом, выбранным по признаку собственной причастности-полезности людям. Там в комментах много замечательных предметиков получилось. Я когда-то был влажная тряпка в горошек, которой можно кидаться друг в друга, потом бросать в ведро. Потом я был камень. Я. Был. Камень. Потом - яйцо, которое нужно было бережно носить с места на место, расписывать на Пасху и защищать от змей. Потом - бракованная, неоткрывающаяся банка пива. Потом - закрытая в ящике стола головоломка. Потом я была резиновой женщиной со встроенной в голову круговой подсветкой. (И еще сундук со сказками - одновременно и с пивом, и с головоломкой, и с куклой.) А теперь я подумал и решил, что я стал теплый вязаный кусачий свитер. Свободный, широкий, не давлю, но грею только одного (впрочем, могло бы поместиться еще что-то небольшого размера); остальным предложено любоваться - если в свитерах их привлекают вязка, цвет и рисунок, а не отсутствие пятен и криво зашитых дыр. Если погладят (рукой ли, утюгом ли) - тоже станут укушены шерстью и согреты. А вы кто? (по возможности и по желанию отвечайте с деталями и подробностями) |
|
|
Анимированные лубочные картинки из серии Скороговорки
Слова русские народные. Автор гравюр и анимации: Юрий Бессмертный.
Музыка и звуковые фрагменты Сергей Жариков (Группа ДК).
Голоса: Н. Жеребило, Ю. Кислов, О. Валуева.
https://dl.dropbox.com/u/3627615/skorogovorki.swf
|
|
|
Delia, oh, Delia Delia all my life If I hadn't have shot poor Delia I'd have had her for my wife Delia's gone, one more round Delia's gone I went up to Memphis And I met Delia there Found her in her parlor And I tied to her chair Delia's gone, one more round Delia's gone She was low down and trifling And she was cold and mean Kind of evil make me want to Grab my sub machine Delia's gone, one more round Delia's gone First time I shot her I shot her in the side Hard to watch her suffer But with the second shot she died Delia's gone, one more round Delia's gone But jailer, oh, jailer Jailer, I can't sleep 'Cause all around my bedside I hear the patter of Delia's feet Delia's gone, one more round Delia's gone So if you woman's devilish You can let her run Or you can bring her down and do her Like Delia got done Delia's gone, one more round Delia's gone ( И ещё одна песня Тома Джонса про девушку с похожим именем и похожей историей ) |
|
|
